старьё

Вот все говорят, любимое из твоего, любимое. Такое легкое, хоть плачь. Ну да ладно.

Я плыл так долго, был так долго, - я устал.
Я еще помнил три каких-то слова,
Наверное, они – о чем мечтал,
Но мысли здесь безлики, не упорны.

 Я образ твой лепил, пока
 Еще считал, что у меня есть руки.
 Потом смотрел – и медленно сгорал.
 Пока глаза…ну, в общем, как и руки.

 Я шел так долго, растворялся в пустоте.
 За что-то разумом цеплялся безуспешно,
 Я так пытался что нибуть сказать,
 Мне это так казалось важно, спешно…

 Но я забыл, что значит – говорить.
 Я был один во всей сей тьме безмежной!
 Я так хотел найти черту, перешагнуть,
 Но сам и оказался побережьем.

Я бы заплакал, если б мог, наверняка.
 И в иступленьи вверх взглянул,…Не может...
 Не может быть! Там оказались облака.
 Я вспомнил вдруг два слова – Боже, Боже!

И если б губы были у меня,
Я б растянул в оскал их (с непривычки).
Тупая боль – тупая радость бытия.
Вдруг захотелось стать мне чем-то вроде спички

 – чтоб развести костер до облаков,
и там, вверху, переродиться вновь.

                                                                                                     2009 год