Сны

Сегодня приснилось, что смерть - это такие 6 чуваков. Двое - вестники, они просто в черных плащах. Двое - кажется, проводники, они в черных плащах с капюшонами в белых масках. Еще двое - собственно смерти/убийцы - в плащах с капюшонами, лиц не видно, и с косами. И вот иду я в черном плаще без капюшона, никого не трогаю, хочу в ларьке газету купить. Газеты такие из комиксов. То о том, как видели женщину-кошку, то о Бетмене статьи. Передо мной тетка с ребенком долго выбирают крекеры. Когда они уходят, я прошу газету и крекер. Достаю денег из кармана, а там бумажка с цифрой 20, ручкой написаной. Продавщица в ларьке начинает визжать, кричать и кадать мне газеты с крекерами. Видимо, она приняла меня за вестника смерти. Я соображаю, что это наверное это мне записка (хотя вообще не представляю, что она означает). Начинаю хохотать и говорю тетке - да на что ты мне, живи, ладно уж. Она успокаивается, но остальные сметри устраивают переполох. И мы оказываемся в большом запрошеном страшном доме, где полно всяких заброшеных и поросших ржавчиной общих душевых. Кажется, я ннечаяно выдал себя за смерть, и вообще не очень понимаю, что происходит. Забавный вышел сон, интересный.