(no subject)

У меня последние года два были, по каким-то причинам, совсем бедны на чтение. Ну не шло, и все тут. Бросала книги на первых же страницах. Вместе с этим начала замечать/, что мои неумелые рассказы, хотя и растут в какое-то направление, но во-первых - все больше нравятся совершенно не тем людям, которым бы мне хотелось (хотя какое я имею право?) и во-вторых, что гораздо хуже, стали уж слишком являться синтезом чужих идей.

Но вот сегодня закончила "Теофил Норт" Торнтона Уайлдера, и эта книга каким-то образом все расставила у меня внутри по местам. Уже взялась за "Золотую Ветвь" Фрэзера. Каким-то образом буквально за пару часов образовалась целая книжная очередь.

Надеюсь, теперь все пойдет на лад.